Selección de poemas

II
¿Es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo?

Juan Gelman
 

Víspera de viernes trece

Para Tony Borrego
y Freddy Laffita, el predicador.


Vamos…..muerte…..Los cosméticos
no te servirán de nada
La mueca desmesurada
no es un disfraz…..Son heréticos
esos hechizos miméticos
que una vez penalizamos
Ya pesa el tiempo…..Los gramos
del tiempo en la misma pose
Este será un jueves doce
memorable…..muerte…..vamos.


Muerte…..vamos…..Traigo prisa
Te llevaré a mi caverna
Soy el animal que hiberna
todo el tiempo…..Soy tu visa
Yo engañé a la pitonisa
y ella decidió tu suerte
Ahora soy yo el que revierte
la eternidad…..sus alcoholes
Bendito cambio de roles
Vine por ti…..vamos…..muerte


Leyenda
¿Por fin quién eres?.....¿eres un fetiche?
¿algún misterio antediluviano?
¿serás acaso un rito tibetano
o los giros violentos de un derviche?
Tal vez eres un póster…..un afiche
de alguna estrella porno…..extraditable
Quizás el ultimátum sólo dable
a aquellos desertores de tu secta
La forma de ausentarse más perfecta
de un mundo individual…..inhabitable


Mi viejo y el mar
...porque, padre, en enero te moriste.
Carilda Oliver Labra


13 de enero…..te fuiste
padre mío…..te esfumaste
Te hiciste roda y codaste
te hiciste estela…..te hiciste
nao de maderamen triste
y crujiente…..Navegar
de puerto en puerto…..Atracar
Ir de taberna en taberna
hasta vararse en la eterna
neblina de la pleamar


¿Cómo detengo esta furia
esta lágrima en el ojo?
Hoy el mar se ve tan rojo
padre…..como tu hematuria
Qué naufragio..... qué penuria
qué golpe de mar terrible
El mar es tan inasible
tan hostil e imperativo
que es imposible estar vivo
con tanto mar……Imposible


¿Qué es mi padre?.¿algún druida
advenedizo y pelágico
que murió de un pase mágico
un viernes trece?.....¿la huida
de una gaviota aterida
manchada de óxido y brea?
¿un birreme que bojea
su propio dolor…..tan recio?
No…..Mi padre es sólo un pecio
Un rehén de la marea


Mi viejo y el mar…..La espuma
salitrosa y repulsiva
Mi padre va a la deriva
sobre un tronco de jocuma
La muerte…..la húmeda bruma
el mar antiguo y redondo…
Todo parece tan hondo
Es lo mismo…..Me confunde
Se hunde mi padre…..se me hunde
13 de enero…..Hasta el fondo


Palabras del paje

La muerte……siempre la muerte
La muerte yaceconmigo

Alberto Garrido

Para Jorge, Alexander, Eduardo, Roger
y Alejandro, mis cómplices de Guisa.


Sé que eres tú quien ejecuta el acto
prestidigitador…..Tú…..la que orina
de pie como un varón…..Tú…..la asesina
Yo sólo soy tu paje…..Ése es el pacto
Tu oficio ambivalente es inexacto
como el tizne indeleble de tu marca
Alguien te dio una autoridad de exarca
bizantina…..Quizá mucho mayor
Y tú disfrutas el cesáreo honor
de ser la que decide…..la matriarca

Yo soy el que te cuida…..el que penetra
en tu cenote hediondo y lo acomoda
Aún la reencarnación no está de moda
es sólo un sueño de la petimetra
Al menos puedo descifrar tu letra
tu pedigrí humillante…..tu Alter Ego
Podrás llenar de huesos tu talego
podrás citar a Buda o a Confucio
No…..Yo nunca te haré el trabajo sucio
Yo sólo soy el paje…..Yo me niego

Tú harás proselitismo en la venduta
y en el ágora harás proselitismo
No importa donde lo hagas…..Es lo mismo
Es marketing…..Yo fui el primer recluta
(Pobre inmortal que desalmada y bruta
perdió el amor y se perdió el respeto)*
Tú harás que no funcione el amuleto
el tótem…..el resguardo……..Todo falla
contra tu invicta y cínica azagaya
y el temple de tu inmune parapeto

De nuevo eres noticia:un reportaje
al pie de la maqueta de Sodoma
Nada que ver conmigo o mi genoma
(No sé di dije que yo soy el paje)
Le has disparado a todoal fuselaje
de las cigüeñasal subsueloal yodo
de la salal orgasmoal electrodo
al pasto submarinoa la escafandra
y al pulso tormentoso de Alejandra
PizarnikYa le has disparado a todo

¿Cuándo nació este miedo monolítico?
El tiempo es sólo una cuestión de números
Según el esternónsegún los húmeros
su origen se remonta al paleolítico
Tu acento pobresin valor diacrítico
tu amenaza raigalcasi jurásica
hacen de ti la marioneta clásica
de exagerada proyección escénica
Eres una señora fotogénica
con una hermosura étnicacaucásica

Yo fundiré la plata y el vanadio
para que no sospeches de mi alquimia
pero cuando comience la vendimia
yo te desafiaré en tu propio estadio
Yo me rebelaréDirá la radio
resumiendo el final de la reyerta:
“Murió la emperatrizSe ha vuelto incierta
Su matador declarará su euforia
La muerte rígida en la desmemoria
ajusticiada por su pajeMuerta”

*Distorsión de estos versos de Silvio:“Pobre mortal que desalmado y brutoperdió el amor y se perdió el respeto”

Misterio de las tres esquelas enviadas por alguien que (se supone) solo tiene algunas horas de muerto

Primera esquela

Aquí la carne no dura
mucho
Aquí se desmejora
No hay transgresión
Nadie implora
nadie blasfema ni augura
Aquí la literatura
no la escribenla predicen
los eremitas
¡Oh, please!
(en
cualquier idioma hay gemidos)
La muerte no tiene oídos
como dicen

Segunda esquela

Nosotroslos que morimos
tuvimos nuestras razones
para hacerlo(la hidalguía
es solo una excusa débil)
Hicimos de la utopía
un hobby un recurso flébil
y esporádicoTuvimos
serias alucinaciones
malignas Sobrevivimos
al rezo y las oblaciones
al susurro de la hormona
y al réquiem del anticuario
Donamos una neurona
y una vena-voluntario-
Pero hablamos de exigencias:
un manual para los locos
un detector de conciencias
algunos cuadros barrocos
y que la Muerte en persona
presidiera el novenario

 

Tercera esquela

¿Quién diría que las flores nos enternecen?
¿Qué indicio dejamos?Solo el auspicio de un
certamen de estertoresAquí los malos
olores rellenan nuestra oquedadAquí no hay
ambigüedadni ritos ni oniromanciaNadie llega
a esta distanciacon o sin mediumnidad
Somos nombres de obituarioNada más
(los esqueletos tienen números secretos
del espléndido inventario de la Muerte)
Es necesario algo de músicaun susto biológico
o darse un gusto mundano con una puta…
Sólo la Muerte disfruta este lugar
¡Es injusto!

Detengan a la muerte

su brebaje
y la tristeza de su campamento
La muerte es un rasguño lento(lento
y doloroso)como su abordaje
Detengan a la muerte y el blindaje
perverso de sus uñas lacrimógenas
Teman sus glándulas alucinógenas
Sólo se detendrá si le hacen frente
y le acarician lujuriosamente
sus partes más sensiblesmás erógenas

Tomado del libro Bitácorade la tristeza. Premio Iberoamericano Cucalambé 2007. Publicado por la Editorial Sanlope (Las Tunas, 2008)

http://cucalambe.blogspot.com/2010/10/bitacora-de-la-tristeza-premio.html
 

FICHA
Alexander Besú Guevara. Nació en Niquero, Granma, en 1970.Poeta cubano. Escritor y director de programas en la local emisora Radio Portada de la Libertad. Entre otros, ha publicado los decimariosDiscurso en la ventana (Editora Abril, 1993) y Elogio del orador (Ediciones Bayamo, 1995), así como el poemario Vitrina (Ediciones Orto, 2012).Obtuvo en el 2007 el Premio Iberoamericano Cucalambépor su libro Bitácora de la tristeza.